Era toda literatura. Aquel sueño realizado no era más que una bicoca del universo en su cabeza. Jamás existió lo imposible, bastaba proponérselo para de un salto alcanzar aquella estrella a su antojo. Era simple como el viento y se dejaba arrastrar. Pero no quiso continuarle el juego a su memoria, se rehusó a todo lo que le oliera a otro tiempo. Ella lo llamaba historia, el resto recuerdo. Así era, ella, viento, risa, letra, pasado, vida y ahora futuro. Así se marchó en una carrera hacia adelante, se perdió de vista de aquellos que solo podían observarla desde sus ojos empañados en presente.

Misly